Se você acha que Sintra é só aquele monte cheio de castelos coloridos, cafés com pasteis e turistas perdidos no GPS, senta aí. Porque o que vem a seguir vai fazer você olhar para aquela serra como quem vê um queijo suíço pela primeira vez — cheio de buracos, sim, mas não pra comer. Pra entrar. Sim, estamos falando de uma cidade subterrânea escondida sob os pés dos turistas, túneis escavados por mouros, templários, alquimistas milionários e talvez… quem sabe… seres que nem deveriam estar aqui.

Uma rede de passagens que liga conventos, palácios e poços místicos, enterrada há séculos, mas tão viva quanto o vento que sopra lá em cima — o mesmo vento que, segundo um cruzado do século XII, deixava éguas grávidas só de respirar. Pois é. Em Sintra, até o ar tem segredo.

🏰 Abílio Duarte e as Pedras que “Crescem”

O Abílio não é historiador. Nem arqueólogo. Ele é guarda do Castelo dos Mouros, aquele pedregulho no alto da serra que parece saído de um conto medieval. Reformado, voluntário, voz rouca de tanto fumar e olhar cansado de quem já viu coisas demais. E quando ele diz: “Aqui acontece coisa estranha, sim senhor. As pedras até parecem que crescem. Igualzinho às pessoas.” Você para. Arrepia. E pensa: será que o velho enlouqueceu? Mas calma. Antes de rir, ouça o resto. Porque Abílio não está sozinho nessa. Ele aponta pro chão, como se fosse um mapa vivo, e mostra entradas de túneis escondidas atrás de raízes, encobertas por terra, mas ainda visíveis. Algumas escavadas na rocha pura. Outras obstruídas por séculos de desmoronamentos e esquecimento.

— Tem tudo isso aqui embaixo — ele insiste. — Um túnel vai direto pro Convento dos Capuchos, a oito quilômetros daqui. Outro deságua lá no Rio de Mouro, perto do ribeiro. Tem gente que jurava ter ouvido vozes vindas de baixo da terra. E eu? Já vi luz onde não tinha ninguém.

Será paranoia? Superstição? Ou será que Sintra é mesmo um labirinto vertical, com camadas de história enterradas uma sobre a outra, como anéis de uma árvore milenar?

Os Túneis dos Templários e o Queijo Gruyère da Montanha da Lua

Sintra não é uma montanha. É um organismo. Há mais de 800 anos, mouros e templários começaram a escavar. Não por medo. Não por defesa. Talvez por conhecimento. Ou por algo maior. Antigos manuscritos falam em galerias profundas, verdadeiros corredores subterrâneos que ligam pontos-chave da serra: o Castelo, o Palácio da Vila, o Convento da Penha. Alguns dizem que vão além — muito além. Ptolomeu, lá do século II, chamava essa região de Montanha da Lua (Montem Lunae). Camões repetiu no Livro IV dos Lusíadas, quase como um aviso em verso. E antes deles, Festo Avieno, um poeta grego, batizou o lugar de Ofiusa: “Terra da Serpente”. Agora, presta atenção: “serpente” aqui não é só bicho rastejando. Na tradição hermética, “os Iniciados” eram chamados de Serpentes — guardiões de sabedoria oculta, mestres de uma via secreta. Quer dizer: talvez os “ídolos das tribos” fossem, na verdade, os próprios filósofos que moldaram esse lugar.

E o vento? Ah, o vento…

O cruzado Osborne, considerado o primeiro “repórter” da história de Portugal, escreveu nas crônicas da conquista de Lisboa que em Sintra, as éguas ficavam prenhas apenas por respirar o ar da serra. Sim, leu certo. Grávidas. Sem garanhão. Só com o vento. Será metáfora? Poesia exagerada? Ou será que o ar ali carrega algo… diferente? Frequências? Energias? Informação?
Sintra, até a natureza parece ter consciência.

Monteiro dos Milhões e o Poço que Desce Pro Centro do Mundo

Vamos mudar de cena. De volta ao século XIX. Chega em Sintra um homem rico como poucos: António Augusto de Carvalho Monteiro, o “Monteiro dos Milhões”. Banqueiro, colecionador, maçom, provavelmente alquimista disfarçado de burguês. Ele compra a Quinta da Regaleira em 1893. E decide reformar. Só que “reformar”, pra ele, significa: escavar o inferno e reconstruir o paraíso. Manda abrir dois túneis subterrâneos — um ligando o palácio à capela, outro à casa do guarda. Mas, no meio da obra, os operários encontram algo inesperado: uma rede de passagens antigas, já existentes.

Como se tivessem acabado de tocar num sistema adormecido. Numa das grutas reveladas, surge uma pequena imagem de pedra cor-de-rosa: uma figura feminina pisando um dragão… ou seria um homem com forma de animal? Um símbolo claro de dominação sobre forças primordiais. E então, o grande lance: Monteiro manda cavar o Poço Iniciático. 30 metros de profundidade. 6 metros de largura. Uma escada em caracol com 139 degraus, sustentada por colunas, descendo como um DNA sagrado até o fundo.

Mas espera: pra que serve um poço sem água?

Ninguém bebe dessa água. Esse poço não é técnico. É simbólico. É um portal. Um ritual em pedra. Um convite à descida interior — porque, como dizem os antigos, “o que está em cima é como o que está embaixo”. No fundo? Mais túneis. Passagens. Uma sensação de que aquilo tudo continua. Infinitamente. Curiosidade macabra: Monteiro morre oito anos depois de concluir as obras. O número 8, na Cabala, simboliza o equilíbrio, a eternidade, o infinito. Coincidência? Para os iniciados, nada é coincidência.

A Tradição Subterrânea: Entre Montejunto, Dragões e Reinos Perdidos

O que acontece em Sintra não fica em Sintra. Lá em Montejunto, a uns 50 km dali, o povo conta uma lenda curiosa, registrada no livro O Concelho de Alenquer: “A terra e o mar se interpenetram. Da serra de Sintra até Montejunto, a montanha tá toda rota por dentro… e o mar entra por ela.” Soa como mito? Talvez. Mas e se for geologia mística? Uma memória coletiva de civilizações antigas, túneis naturais, câmaras subaquáticas? Essa ideia ecoa algo muito maior: o Reino de Agharta. Sim, aquele país subterrâneo falado por Helena Blavatsky, fundadora da Teosofia, em A Doutrina Secreta (1888). Um mundo oculto, governado pelo Rei do Mundo, uma espécie de consciência planetária vivendo no centro da Terra.

Foi Saint-Yves d’Alveydre, um francês excêntrico do século XIX, quem popularizou a ideia. Ele dizia ter recebido ensinamentos de um mestre chamado Trans-Himala, que vivia em Agharta. E profetizou coisas mirabolantes: a união da Europa, o comunismo na China… coisas que só fariam sentido décadas depois. E adivinha onde alguns acreditam que uma das portas de Agharta estaria? Na Montanha da Lua. Em Sintra. No Castelo dos Mouros.

A Inscrição Proibida de D. João II e a Profecia da Sibila

Vitor Adrião, kabalista e pesquisador português, mergulhou fundo nesses mistérios. E trouxe à tona algo assustadoramente preciso. Na entrada do Castelo dos Mouros, houve uma inscrição profética. Mandada apagar por D. João II, rei conhecido por frear projetos místicos da Ordem de Cristo, transformando-a numa ordem fechada, burocrática. Mas o texto sobreviveu. Registrado por Damião de Góis na Crônica de El-Rei D. Manuel e citado também no livro Cintra Pitoresca (1838), a profecia dizia:

“Patente me farei aos do Ocidente / Quando a porta se abrir lá do Oriente / Será cousa pasmosa quando o Indo / Quando o Ganges trocar, segundo vejo… / Seus divinos efeitos com o Tejo.”

Traduzindo: um tempo virá em que o Oriente e o Ocidente se unirão. E o poder espiritual do Ganges migrará para o Tejo. Hoje, isso parece menos loucura e mais previsão. Porque, nos últimos anos, vários dignitários budistas, monges tibetanos e mestres espirituais do Oriente têm escolhido Portugal como novo lar. Um deles, antes de partir da Tailândia, disse: “A Ásia está espiritualmente morta. A Europa renasce. E Portugal… é um ponto de luz.”

Coincidência? Ou cumprimento de profecia?

As Lápides em Sânscrito na Quinta da Penha Verde. E tem mais. Vitor Adrião também revelou a existência de duas lápides em sânscrito — o idioma sagrado da Índia — localizadas na Quinta da Penha Verde. Como chegaram lá? Segundo registros, foram trazidas por D. João de Castro, vice-rei da Índia no século XVI, de Somnath-Patane, um templo hindu de enorme importância. As inscrições contam uma história: a união entre Oriente e Ocidente, um tratado simbólico baseado nas leis do Espírito Santo — ou, no caso, do deus Shiva, o transformador. É como se alguém, há séculos, já soubesse que Portugal seria um ponto de encontro cósmico. Um portal. Um crossroads entre mundos.

O Quinto Império? Não de Terras. De Luz.

Tudo isso nos leva a uma pergunta inevitável: Será que o “Quinto Império” de Camões — aquele sonho messiânico de Portugal liderar uma era nova — não foi colonial, mas espiritual? Não com armas. Com sabedoria. Não com navios. Com portais. E Sintra, com seus túneis, seus poços, seus castelos e sua energia única, seria então o coração desse império invisível. Um lugar onde o real e o mítico se confundem. Onde cada pedra tem memória. Onde o subsolo guarda mais história que o solo.

A Janela do Gigante: O Portal que Ninguém Vê

Voltemos ao Palácio da Penha, mandado construir por D. Fernando II em 1840. Rei, artista, ocultista disfarçado de monarca. Ali, na fachada, existe uma janela bizarra. Chamada, poeticamente, de Janela do Gigante. Arquitetos tradicionais a chamam de “composição monstruosa”: um gigante com pernas de sereia, segurando uma janela sobre uma concha. Decoração exagerada. Caótica. Mas quem entende de simbolismo vê outra coisa. O gigante é Netuno, deus dos mares. Mas não só. Ele representa o domínio sobre Água, Fogo e Ar — os três elementos superiores. A janela tem três aberturas, uma pra cada. E o quarto elemento? A Terra. Que, ironicamente, é justamente o que falta. E o que está debaixo. Será que essa janela não é um código? Um aviso? Um ponto de observação onde, num “momento propício” — alinhamento astrológico, plenilúnio, quem sabe — alguém com “olhos para ver” pode perceber o fluxo oculto da montanha? D. Fernando II comprou o Castelo dos Mouros por 761 mil réis. Depois morreu. Sua esposa, a Condessa de Edla, vendeu tudo pro Estado por 310 contos. Mas o que dinheiro não compra é o que corre sob os pés daquele castelo.

Strauss, Parsifal e o Castelo do Graal

Quando Richard Strauss, o compositor alemão, visitou Sintra, ficou boquiaberto. Chamou o parque de D. Fernando II de “o jardim de Klingsor” — personagem do mito do Santo Graal, mestre de ilusões e tentações. E apontou pro Castelo dos Mouros: “Aquele é o Castelo do Santo Graal.” Para quem conhece a ópera Parsifal, isso é um soco no estômago. Porque o Castelo do Graal é um lugar de provação, de purificação, de busca espiritual. Onde só os puros podem entrar. Onde o cálice sagrado aguarda. E Strauss viu isso. Na serra. Em Portugal. No meio do nada — ou no centro de tudo.

Conclusão: Sintra Não é Turismo. É Iniciação.

Você pode vir a Sintra pra tirar foto, comer travesseiro e tomar chá. Mas se parar. Se respirar fundo. Se descer até o poço, andar pelos túneis da Regaleira, tocar nas pedras do castelo… Você vai sentir. Uma vibração. Um zumbido. Um chamado. Porque Sintra nunca foi só uma serra. É um organismo vivo, feito de rocha, mito, história e mistério. Um lugar onde passado e futuro se encontram no presente. Onde templários, mouros, alquimistas e reis ocultistas deixaram pistas. E onde, talvez, bem debaixo dos seus pés, uma cidade inteira continue funcionando — silenciosa, eterna, esperando o momento certo para emergir. Então, da próxima vez que subir aquela estrada sinuosa, com o nevoeiro cobrindo os pinheiros, lembre-se: Você não está visitando uma montanha. Você está sendo observado por ela. E quem sabe… se você escutar com atenção, vai ouvir o som de pedras crescendo. Devagar. Como gente.